O homem e eu

Mais um dia de trabalho no Centro da cidade. Lá está o homem encostado no muro, sentado, olhando a esmo a vida passar. Sua imagem me choca sempre que atravesso o quarteirão. Dia após dia, lá está o homem estendido no chão. Ele é gordo. A fartura do peso até inspiraria saúde se o mau cheiro não lhe tirasse qualquer sinal de civilidade. Ele fede. Passo com os olhos baixos. Ele me olha. Sinto que ele me olha. E eu penso “por que esse homem, ainda tão jovem, está aí e eu aqui? Por que ele mora na rua e eu numa casa? Por que eu pude estudar e ele não? Por que eu posso ter um emprego e ele não?”. Eu sei o porquê. Todos nós sabemos. Nada mais me vem à cabeça senão injustiça.
Apesar da imagem de abandono, o homem tem doçura nos olhos. Não pede esmola, não conversa com ninguém. Não incomoda. Está sempre só, calado e entregue. Quase não tem roupa. O peito nu exibe a pele negra coberta por uma crosta de sujeira ainda mais negra que a pele. Ele anda descalço. Seus pés são grossos. Ele parece morto. Mas não, está vivo. Ele é alguém. Alguém como eu, como você. Um ser humano. Mas que por crueldade do destino cresceu na rua aprendendo a perder a esperança de que um dia isso vai mudar.